— Сколько Даров?
— Один. — подтвердил догадки, что перед Гером Хигтер, Иммунный.
— Какой?
— Бегаю быстро. — Соврал наконец Иммунный.
— За шесть лет маловато… Пиздишь… — жёстко пресёк враньё Цепа. Герольд очень хотел бы заглянуть в эмоции Шефа и Алви. Со стороны казалось они были спокойны…
— Так получилось. Проверь ментатом, если есть…
— Давай так. Ты встань на колени, руки за голову, мы тебе ручки жгутиком притянем аккуратно, и к ментату сходим, идёт?
— Нет, не идёт. Она со мной, разделить нас не дам. Хочешь ментатом проверить пусть приходит. — Уже разозлившись, говорил Иммунный.
— Не дури, парень. Положим и тебя и девку. — не менее злобно ответил Цепа.
Разговор плавно зашёл в тупик. Дальше тянуть было нельзя, всё ещё очень боясь за себя, Герольд как бы случайно коснулся плеча Алви. Для этого, во время разговора, он немного пододвинулся к объекту.
И…
Попав в мир Алви, Герольд ожидал увидеть ярчайшую из галактик, что ему приходилось созерцать. Однако то, что он обнаружил было наиболее странно… Более десятка мёртвых остатков некогда могущественных навыков. Пустые оболочки, лишенные собственного света. В столь обширной вселенной, с, казалось бы, сильнейшими Дарами, не было и частицы силы… Всё, до чего дотягивался взгляд Знахаря, было мертво. Некогда могущественный, старый Иммунный, ныне был не сильнее новичка. По размерам созвездий и их количеству выходило, что этот Иммунный лет двадцать провёл в Улье. Но сейчас, не было возможностей даже определить принадлежность этих пустышек к группам. Без света, всё это многообразие, было лишь склепом. Склепом былого величия и силы…
— Стойте, стойте… — привлёк к себе внимание Гер, чтобы никто не начал раньше времени атаку. Ведь это всё было бессмысленно. И никак нельзя было допустить чтобы наверняка нервный Цепа, начал сжигать все вокруг. — Парень пуст. Он не может ничего. Цепа. Его чернота сожрала.
— Ты уверен?
— Да. Я видел такое, когда обучался. Он не опасней человека. — Подойдя к шефу, произнёс Герольд. — Вы закончили со стабом?
— Парень пустой, Сифа, вяжи его. Доставим объект сто семнадцать домой. — Всё ещё настороже, дал команду Шеф.
— Прости, мужик. Я тебе сейчас жизнь спас. Распорядись ей с умом. — Проходя мимо Алви, смотря в его странные, тёмно-жёлтые глаза, сказал Гер. — С умом.
Алви так и стоял, опустив руки, и проводил Гера лишь взглядом. Похоже он был сильно подавлен. Да и кто бы не был, попади на его место…
А Герольд направился в сторону знахарской, где его без памяти и сознания, ожидал носитель довольно интересного Дара. Герольд пока не решил, как быть с Моцартом. В Серые его не заманить, больно правильный… Но и терять из своей сферы изучения столь любопытный дар…
Моцарт лежал на полу, собственно, там же, где его Гер видел в последний раз, правда тот ещё был в сознании и находился вертикально, относительно пола. Постояв над ним пару минут, Гер решил, что по крайней мере попробует вывести иммунного из этого стаба, соврать что-либо… Моцарт всё же был крайне доверчивым. Так может они останутся в приемлемых отношениях, и Герольд ещё напишет свою работу по миру Горошника…
Но в тот же момент ярчайшая вспышка озарила все вокруг. В окнах мерцал огонь и всё вокруг приходило в движение. Крики людей, взрыв стёкол и треск бетона… Что-то пошло не так, неужели Иммунный не был пустым? Спешно поднимая тушу Моцарта, Герольд поспешил покинуть стаб.
Стаб в котором начал свою битву Цепа. Сильнейший пиромант. Этот стаб сгорит дотла. Вместе со всеми, кто не покинет его. Ведь позади развернулось настоящее Инферно, Шеф поистине страшен в своём амплуа.
— Бежать. Скорее бежать. — Впервые не забирая чью-то жизнь, и действуя против своих интересов бежал, как мог, Знахарь. А на его плечах, покачиваясь и стукаясь башкой, висел спасаемый. Которому вновь выпала не удачная доля бродить по широким коридорам Останкинской башни…
Глава 18
' Я обо всём знал. Ещё утром. Я знал, что так выйдет. Знал, но ничего не смог предпринять. Дурацкое чувство. Каждый новый час давал новую надежду, а следующий забирал. Чехарда неудач, чехарда глупости и слабости…
Встреча Моцарта, последующее укрытие в помещении Знахаря. Почему я позволил вести себя? Ведь я всё знал заранее. Нельзя никому верить, нельзя. Но я шёл. За Моцартом, потом за Знахарем…
Просто я слаб. Этот мир сжирает тысячи своих детей, вновь и вновь. Лишь самый сильный сможет прожить в этом мире…'
А Алви был слаб. Слаб без своего Монстра. Без Урки. Без его силы. Без силы Стикса. Что он мог противопоставить этому миру? За те шесть лет, что он тут прожил, что было его? Простого парня по имени Максим. Урка — вот кто был достоин жить в этом мире. Прожорливый монстр был плоть от плоти его. Он выжил тогда, когда он был не сильнее человека. Выжил, пробираясь через все проблемы и невзгоды. С каждым днём он не сдавался и становился сильнее. У него была простая и понятная цель. И он следовал на пути к ней, преодолевая и сокрушая всё на своём пути…
Сила не была дана ему просто по факту существования, он сам её взял…
Так что же в этом мире было не заёмным? Что было Максима? Ведь даже имя было не его…
— Прости мужик. Я тебе сейчас жизнь спас. Распорядись ей с умом. — Пытался предупредить, с лёгким сочувствием, Знахарь. — С умом!
Алви же был погружен в собственные мысли. А его настроением правили — апатия и грусть. Ещё утром он был уверен, что всё будет ровно так, как это происходит сейчас. Так почему не пытался сопротивляться? Почему поверил чужим? Эти вопросы, так не вовремя, терзали молодого иммунного.
Он доверился судьбе, решив, что те проблемы, что на него свалились, решит кто-то иной. Не вышло.
Страх, ненависть и отвращение к себе. Он подставил себя. Но гораздо хуже — он подставил её. Женя. Она же ни в чём не виновата, зачем он тащил её за собой? Ведь он не способен её защитить. А что теперь?
Знахарь подарил ему жизнь? Или наоборот? А на кой она ему? Жизнь в страхе и душевной нищете. Слабости и бесполезности собственного существования…
— Не шали парень, не надо. — произнёс подошедший мужчина, при этом он с силой скрутил руки Алви за спиной и стянул их пластиковым жгутом.
— Отпустите Её. — попытался договориться, опомнившись Алви, желая найти в себе силы для сопротивления, хотя бы ради Жени. Он понимал, что, будучи взятыми на прицел нескольких стрелков сопротивляться бесполезно. Положат всех, и очень быстро. Даже будучи в своей прежней форме, он вряд ли бы решился вступать в бой на той узкой улочке. Наверняка, сам Алви сбежал бы, но Женя… Он бы не пошёл на такие риски.
— Она больше не твоя забота. — подталкивая грубо в спину, произнёс Иммунный.
— Что вы с ней сделаете? На кой она вам? Отпустите девчонку, ей, итак, досталось… — сильный удар по почкам прервал речь Алви.
— Я сказал тебе, она не твоя забота. Будешь пиздеть, до фермы не дотянешь. — поднимая Алви с земли грубо предупредил конвоир.
Их вели на центральную площадь, если так можно назвать пустое пространство перед администрации Стаба. Там часто обитал транспорт местных воротил, для удобства перемещения. Что-то вроде личной парковки у офиса. Сейчас площадь дымила в нескольких местах, машины в большинстве своём отсутствовали. Лишь ПАЗик со спущенными колёсами, и дырявый от крупных снарядов изуродованный шипами и сетками ещё при действующем стабе «Батон», стояли на краю свободного пространства. Следы боя были видны невооруженным глазом, но тел уже не было. Завоеватели работали быстро.